Štai išgirdau,
kad Kazachstanas vienu ypu nurėžė nuo savo tengės 20 procentų. Žybt kaip
skustuvu ir viskas. Be didesnių kalbų. Aha, šiaip ten su pinigais jie labai
griežtai. Pinigai tose šalyse galvos
skausmas ir geriau kai be jų.
Štai
Taškente yra trys kursai. Vienas, nu
jau visiškiems dundukams yra oficialus.
Aišku oficialios keityklos tai
nykuma ir žmogus jose keičiantis savo
dolerius vertas pasigailėjimo ir kiekvienam praeiviui norisi stverti jį už rankos – ką darai, brolau? Už dolerį gauni
tik
1600?
Antras kursas,
tai tartis su pažįstamais ar viešbutukų savininkais. Tada doleris jau riebesnis, 2000 somų. Nors ir šitas veiksmas palydimas atodūsių ir
šnibždesių pakampėmis. Moterys keičiančios tyliai šiurena popieriukais,
skaičiuoja pasiseilėdamos pirštus, spragsi surišimo gumytėmis ir dūsauja. Matyt
dėlei kaltės jausmo suteikimo, kad taip verti jas pažeisti įstatymus.
Bet galima
išsikeisti ir turguje, pavyzdžiui Alajaus ar Čorsu. Vaizdelis vertas atskiro
aprašymo.
Į turgų įėjome pro
pat putpelių prekijus. Putpelės narveliuose uzbekams labai gražu ir padori
kaimiška čaichana privalo turėti narvelį su putpelėmis. Ir neklauskite kodėl,
nežinau. Taip yra. Už putpelių ir dynių (būtent dynių, melionai neskamba, be
dynių jokiame turguje niekaip) stovi
eilė žalčiais besiraitančių žmogėnų. Jie tiesiog blogis lyg iš kokių “Šventųjų
motorų”. Leos Carax prisirinktų personažų dešimčiai filmų. Maži, kreivi,
persisukę, slidūs ir pasalūniškai šnibžda žodžius dolar, dolar, dolar. Būtent
šnibžda, bet aš galiu juos girdėti
toliausiai dar nuo putpelių eilės. Tokio pat tolimo šnibždesio girdimumo
atstumu, bet į kitą pusę nuo putpelių stovi milicininkai. Jie kaip ir mato
girdi, bet nemato. Vyksta savotiškas baletas, kadangi Taškento opera ir baletas
jau remontuojamas šimtą metų, tai veiksmas vyksta čia, Čorsu turguje. Šokis
dolar, dolar - matom, nematom.
Pasitikslinau kursą, geras kursas, išmaniai
pasakiau, ir visa gyvatiškoji eilė
suvinguriavo aplink. Lyg žalčiai pasakų Eglės marškiniuose.
Taip, turguje kursas įstabus, štai pulčiau ir keisčiau it
nuogas maudytis, už savo dolerį jau gaučiau kokius 2600 somų. Bet yra nedidelės paslaptys. Baleto šokėjai, tie
kurie su uniforminėmis kepurėmis, irgi žmonės ir irgi dirba. Jiems reikia darbo
rezultatų, tad jie patys voliuntaristiškai sprendžia, kuris lochelis
jiems negražus ir tada jį
apiformina kaip valiutinį nusikaltėlį.
Sako kas dešimtą ar kas dvidešimtą ima už parankių. Aš savo grožiu abejojau
visada. Tad gali ir mane taip. Už parankių ir vedasi. Nusėdus nuvesto nesėkmingos valiutinės operacijos dalyvio
liūdnų batų keliamoms dulkėms vėl tęsiasi tas pats baletas. Dolar, dolar ir
matom nematom.
Šis
choreografinis vaizdas mus įtikino ir ten
turguje, ir vėliau Uzbekistano valiutos
rinkoje dirbome jau tik su profesionaliais nusikaltėliais. Štai Bucharoje
išsikvietėme banditinį bankelį ant ratų su dviem apsauginiais. Buvo jau vakaras
ir visą kaitrią dieną praleidęs ant
kojų bankelio atstovas atrodė
lyg narkomanas, vegetuojantis dvi dienas be įprastos dozės. Apsauginiai rodos
jau turėjo jį prilaikyti už parankių, nes krepšys su somais buvo bankininkui pernelyg sunkus. Bankelis
sąžiningai atskaičiavo kursą 2000 už dolerį ir tylomis dingo. Banditų bankas
dirbo gerai. Pas mus joks veikėjas po to neatėjo ir jokių papildomų mokesčių už
konfidencialumą bei servisą neuždėjo.
Gera žinoti
Azijoje tą trapią ribą tarp teisingumo
bei nusikalstamo pasaulio veikėjų. Teisingai pasirinkęs tik dar labiau pamėgsti tas egzotiškas vietas.